Te dou.
Elas são somente minhas.
Se me perguntares?
Respondo-te.
E sinto prazer com isto.
Agora não sinto nada.
È uma paz mortífera.
Uma solidão.
Um sentimento de isolamento.
Assim, como exílio.
A solidão tem o mérito da constância.
Uma companhia sempre igual.
Ouço zunbir o computador.
Na distância automóveis.
E palavras como pensamentos raros.
terça-feira, 6 de outubro de 2009
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