Palavras fazem passar o tempo em sonhos.
Uma história são tantas histórias.
Minha estória é o que interessa.
Aquela outra é confidência entrelaçada.
O dia chovia, na noite insônias.
E o sentido de tudo isto.
Saber não ter sentido algum.
Apenas percorrer os dias que lhe foram destinados.
Um atrás do outro.
Ontem não tem nexo com o hoje.
Apenas se eu deixar.
Não misturo arrependimentos com culpas.
E traumas com magoas.
Hoje a chuva não foi a de ontem.
sábado, 30 de agosto de 2008
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